TES QUESTIONS MON CHATON Maman, c’est quoi la guerre ? C’est une rumeur étrangère, Dans les débats télévisés, Ce sont des présidents fâchés Et leurs peuples mal informés. Maman, c’est quoi la guerre ? C’est la bourse en décrue, Une moisson de blé jaune perdue Et des gens qui prient A l’autre bout du pays. Maman, […]
Proésies d’après midi
La fée Chaussette
Avez-vous comme moi, Une fée Dans votre machine à laver ? La mienne se nomme Chaussette. Grâce à elle, mon linge sort plus blanc Que la neige au nouvel an, Ou avec des parfums et couleurs d’été. Mais parfois, Surtout les jours de Sabbat, Elle me joue des tours. La belle robe que je viens […]
Guerres…
Les nuages pleurent. Des crânes gisent à terre, Enfants de la guerre. Ils ont décapité mon cœur. © Isabelle Forestier
Ce jour de mars ma petite Maman…
Un jour de mars, ma petite Maman, Je n’ai pas pu t’accompagner. J’espérai encore serrer ta main. Tu es partie toute seule, sans câlin, Demi-orpheline, comme tu es née. Posé sur une branche d’arbre fleurie, La tête dans le ciel bleu, Ce jour de mars, un oiseau pépie. C’est la guerre ! L’ennemi se […]
Sultane
J’aime les chats ! Lorsque ma voisine, me demande si je pourrais garder sa chienne quelque jours, je pense : « J’aime tout les animaux en principe ! » J’accepte donc de l’accueillir chez moi. Sultane est grande, grasse et trapue. Son pelage dru ressemble à un tapis brosse qu’on aurait repassé. Sa tête […]
Dialogues de vieilles dames
– Ah ma fille, tu es enfin venue ! – Je suis désolée madame, mais je ne suis pas votre fille. – Ça me fait tellement plaisir que tu sois là ma fille. – Je suis sure que votre fille viendra vous voir bientôt, madame. Je repasserais vous dire bonjour tout à l’heure. – Tu […]
J’aime le jour, la nuit
Je n’aime pas me lever trop vite le matin. J’aime vagabonder dans des pensées en liberté, sentir le poid de la couette sur ma peau, et celui de mon corps sur le matelas. Je n’aime pas sortir de mon lit sans m’être blottie dans les bras de mon amoureux. J’aime quand le soleil plonge dans […]
Elle a un an…
Elle a un an, ou peut être cinq ans et la peau parcheminée, ou satinée de l’Autre, contre la sienne la rassure. Elle a sept ans, l’âge de raison, et on l’accuse de n’être pas raisonnable.
Sur le parvis de la mairie
Sur un slow, ou un tango, les danseurs tournent et tournent, main fluette dans main tannée, l’autre sur un dos robuste. Sur les vagues d’un pasodoble, ils se balancent, la hanche tendre et ronde et le genoux parfois raide. Les danseurs tournent et tournent avec tant de foi, doigts dans les doigts, la démarche chaloupée […]
