Ce soir dans la nuit de Paris, une dame âgée s’était arrêtée dans un angle de rue. Petite et maigre, elle avait le teint gris et les yeux cernés par une vie au grand air citadin. D’une main, elle tenait un chariot rapiécé où elle avait rassemblé tous son domicile. De l’autre, elle étreignait la tige d’une fleur blanche et fanée qu’elle humait tendrement, comme on le fait d’un souvenir lointain. Elle souriait. Soudain, une bourrasque a emporté tout les pétales. De rage, elle a piétiné la tige, puis s’en est allée plus loin en recherche d’un pont ou autre abris pour reposer jusqu’à demain son corps fatigué.